Talentul său era la fel de natural că desenele imprimate de pulbere pe aripile unui fluture. Într-o vreme, nu-și dădea seama de acest lucru mai mult decât fluturele și n-a prins de veste când desenul a fost șters ori distrus.
Mai târziu, a devenit conștient de aripile-i rănite și de alcătuirea lor; atunci a învățat să gândească, dar n-a mai putut zbura, fiindcă pierduse pasiunea pentru zbor și nu-i mai rămăsese decât amintirea vremurilor când zbura fără efort. - Ernest Hemingway
